Cuento Zen; ¿Es eso así?

En una aldea tranquila, donde los rumores corrían más rápido que el viento, vivía una joven de extraordinaria belleza. Un día, para horror de sus padres, descubrieron que estaba embarazada. Exigieron saber quién era el padre, y tras días de presión e interrogatorios, la joven, señaló como responsable al maestro Hakuin.

Hakuin era un monje zen, admirado por todos por su sabiduría, su vida austera y serenidad. La acusación cayó como un rayo sobre la aldea. Los aldeanos, indignados, corrieron a enfrentar al maestro.

—¡Eres un hipócrita! —le gritaron—. ¡Ella ha dicho que tú eres el padre!

Hakuin los miró con calma y respondió con una sola frase:

—¿Es eso así?

Cuando el niño nació, los padres se lo llevaron a Hakuin, arrojándoselo casi con desprecio.

—Aquí tienes, es tu responsabilidad ahora.

Hakuin lo recibió con ternura, repitiendo simplemente:

—¿Es eso así?

Pasaron los meses. El maestro, a pesar de los agravios y la pérdida de su reputación, aceptó la situación sin quejarse ni defenderse. Cuidó del bebé con dedicación y cariño. Lo alimentaba, lo acunaba y le cantaba al oído bajo la sombra de los cerezos.

La joven, al ver la compasión del maestro y el peso de su mentira, no pudo sostener más el engaño. Un día, entre lágrimas, confesó la verdad: el verdadero padre era un joven granjero de la aldea que había querido proteger.

Los padres, avergonzados, corrieron nuevamente a casa de Hakuin. Le suplicaron perdón y le pidieron que devolviera al niño.

Hakuin, con la misma serenidad con la que había recibido al bebé casi un año atrás, lo colocó suavemente en sus brazos y dijo:

—¿Es eso así?

La Ola y el Océano

En medio del vasto mar, una ola se elevaba con orgullo. Se miraba a sí misma y observaba a las demás. Algunas eran más grandes, otras tenían una espuma más blanca y brillante, y unas pocas parecían moverse con más gracia.

—Miren qué alto llego —se decía—, qué perfecta es mi cresta, qué hermosa es mi espuma.

Pero a su alrededor, otras olas también se alzaban y caían, y la comparación la inquietaba. Si una ola era más grande, ¿significaba que ella era pequeña? Si la espuma de otra era más blanca, ¿era la suya opaca?

El viento sopló con fuerza y la ola avanzó más rápido, pero entonces, vio cómo una tras otra, las olas rompían en la orilla y desaparecían.

—¿Eso me espera a mí? —pensó con miedo—. ¿Voy a dejar de existir?

Desesperada, miró a su alrededor buscando respuestas. Y entonces, una ola anciana, serena y profunda, le susurró:

—Tú no eres solo una ola. Ninguna de nosotras lo es. Todas somos el océano.

Por un instante, la ola dejó de compararse. Sintió la inmensidad del agua que la sostenía, la conectaba con todas las demás, y comprendió. No era más grande ni más pequeña, más blanca ni más opaca. Era el océano mismo, moviéndose en una danza infinita.

Soltó su miedo, dejó de luchar contra la corriente y, por primera vez, simplemente fluyó.